Все эти картинки, которые я так старательно качаю с www.epilogue.net - просто очередная отмазка.
"Мне не хватает времени, я обязательно успею это позже" - я думаю так. И ввязываюсь во что-то, что уводит меня от собственных мыслей. Это происходит незаметно, словно кто-то руководит мною. Весь день мозг обрабатывает огромное количество поступающей информации: визуальной (пресловутые каритночки), аудиальной (музыка в наушниках) и тактильной (чувственное удовольствие от касания пальцами клавиш). Он принимает ее. Что же до анализа - даже до простого анализа того, чем понравилось и запало в душу то или иное изображение - дело не доходит. "Я подумаю об этом завтра" - говорю я себе, забывая о том, что "завтра" может не быть.
Наверно, было бы правильным написать письма самым дорогим людям. Письма, которые они бы получили в случае моей внезапной смерти. Чтобы - в момент оной - мне не было обидно, что я не успела чего-то главного кому-то сказать.
Наверно.
Но это тяжело. И страшно.
Непонятно - писать правду, или просто что-то теплое, чтоб человек, читающий твои слова, не чувствовал дискомфорта.
Ведь в сущности каждому из встретившихся тебе можно искренне сказать "спасибо".
Даже если этот человек причинил тебе боль.